Dia_Ri_A_Mente

ando na vida à procura
de uma noite menos escura
que traga luar do céu
de uma noite menos fria
em que não sinta agonia
de um dia a mais que morreu

Camané

Ana_Tu_Mia

teu corpo
dilui-se
nos ossos da página,
contamina
as cartilagens das sílabas

Al Berto

Depoimento

Deponho
no processo do meu crime.
Sou testemunha
E réu
E vítima
E juiz
Juro

Que havia um muro,
E na face do muro uma palavra a giz.
MERDA! – lembro-me bem.
– Crianças......
– disse alguém que ia a passar.
Mas voltei novamente a soletar
O vocábulo indecente,
E de repente
Como quem adivinha,
Numa tristeza já de penitente
Vi que a letra era minha...

Miguel Torga

(A)mar(her)esias

Se o mundo não tivesse palavras
a palavra do mar, com toda a sua paixão,
bastava. Não lhe falta
nada: nem o enigma nem
a obsessão. Entregue ao seu ofício
de grande hospitaleiro
o mar é um animal que se refaz
em cada momento.
O amor também. Um mar
de poucas palavras.

Casimiro de Brito

Mata-me

quero morrer
com uma overdose de beleza

Al Berto

Quimera De Mim

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
nem na polpa dos meus dedos
se ter formado o afago
sem termos sido a cidade
nem termos rasgado pedras
sem descobrirmos a cor
nem o interior da erva.

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
minha raiva de ternura
meu ódio de conhecer-te
minha alegria profunda.

Maria Teresa Horta

Só (Contigo)

Tentei fugir da mancha mais escura
que existe no teu corpo,
e desisti.

Era pior que a morte o que antevi:
era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos
a loucura de não poder viver longe de ti:
és a sombra da casa onde nasci,
és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores
e em quartos interiores o cheiro a fruta
que veste de frescura a escuridão...

Só por dentro de ti rebentam flores.

Só por dentro de ti
a noite escuta o que me sai, sem voz,
do coração.

David Mourão-Ferreira

Preludio

Os espelhos ainda nos devolvem a candura do que somos,
mas
também anunciam a cinza que sepultara os corpos,
algures,
num esquecimento e
numa dor obscura de nós próprios.

Temos de aprender a subjugar o destino
à nossa vontade.
Ainda é possível mergulhar nos espelhos e
roubar-lhes os vestígios felizes de nossos rostos.

Ainda é possível apagar as dolorosas manchas da memória e
recuperarmos o rosto da alegria que nos pertenceu.

É esse o nosso rosto, mesmo que seja morto.

Regressa.
Regressa ao escorrer dos dedos enrolados no sexo,
ao riso matinal dos corpos saciados,
às nocturnas conversas das esplanadas,
aos jogos de sedução,
aos engates,
ao murmúrio das vozes,
à ofegante trepidação da manhã,
regressa... regressa.

Porque as palavras não te substituem e
estão cheias de pústulas no coração das sílabas.

Regressa e
oferece-te à preguiça triste de quem continua aqui,
vivo,
sorvendo a espiral da sua própria ausência.

Regressa, peço-te, mesmo antes de partires.

Regressa à voracidade do desejo, e
à incendiada paixão dos nocturnos tigres.

Al Berto

De mim

Sei que darei ao meu corpo os prazeres que ele me exigir.
vou usá-lo, desgastá-lo até ao limite suportável,
para que a morte nada encontre em mim quando vier.

Al Berto

Ou Isto Ou Aquilo

Ou se tem chuva e não se tem sol,
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão ,
Quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo em dois lugares!

Ou guardo dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e não guardo o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranqüilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Cecília Meireles

Asfixia

Não se sabe como acontece, nem quando.
Digo o desejo, que tudo arrasta, que tudo envolve num aperto que asfixia. A vontade de anular todo o espaço entre as coisas no ardor dos corpos, no misturar das línguas.
O sexo é o caos, o precipício para onde nos lançamos entrelaçados.
O desejo atinge a cabeça no centro do sexo. O seios aprumam-se ao menor toque suave dos dedos. A cabeça do sexo erguida, Raquel fica estátua, medusa petrificada onde só os olhos muito azuis brilham. As bocas abocanham o sexo escorregadio, agarram-se ás reentrâncias, á pele por debaixo de tudo.

Nada mais quero do mundo senão a tua flor coberta de orvalho, sussurra um de nós, sem que ninguém o oiça.

Vera desata o cabelo. O cabelo escorre pelo tronco de Raquel, o sexo no meio do vermelho dos lábios.
Alguém de repente levanta-se, corre sedento a beber água, aos golos, como se a houvesse pela primeira vez, regressa e senta-se no sofá, intoxicado pelo fumo, preso às imagens interditas.
Não se ouve qualquer música, é um trabalho sério. Ouvem-se só, de quando em quando, pequenos gritos, palavras fracas, frases por terminar, sobre as respirações ofegantes. Um corpo a corpo de mulheres, meninas.

Eu fico sem saber de nada, de nadinha.
Quem comanda?

A mão encontra o sexo que encontra a boca e tudo se desfaz para se refazer numa exaltação de abandono. Os corpos são coisas sem vontade, desamparadas. A boca encontra a boca, desfaz-se nela em beijos fundos. A boca encontra o seio, engole-o. O sexo avança pela carne, a mão de Vera indicando o caminho.
Não há palavras.
Quem diria. É preciso uma ordem mínima. Raquel segura Vera por detrás que se oferece como um fruto. Os movimentos repetem o prazer que só por si anseia, por vezes mais agudo, quase dor, que se escapa do interior para o exterior dos corpos. Os corpos vindo-se reviram-se para desvendar mais um segredo.

Nunca tive prazer assim tão fortemente confessa uma voz comovida.


Há lágrimas. As mulheres são infinitas.
O macho tem de dosear o sémen, a corrente, o líquido de que é feito.
A sofreguidão, no entanto, aumenta. Vale tudo o que der mais prazer ao outro, que o prazer vem do outro, num explendoroso reflexo.

A tua face desfeita, como é linda. Os teus cabelos são sedas onde me perco. O teu sexo pulsa por cima do meu coração aflito.

O sexo é o caos primordial antes da separação dos corpos, que liga a morte à vida. As coisas são todas as coisas a que se possa lançar a mão, roubar o fruto, sorver a corrente de suor que se escapa do interior dos corpos virados do avesso. Só a exaustão tranquiliza, pode parar o movimento que por si não se esgota, são só suspiros agarrados uns a outros num sufoco, numa asfixia.

Quem sabe quem irá terminar o que ninguém começou?

E, de repente, um pano de seda vermelho escuro cai esvoaçando sobre os corpos confundidos, tapando um braço, uma mão, uns cabelos negros, protegendo o sono dos audazes e o tempo, devagar aos soluços, volta a tomar conta de tudo.

Pedro Paixão

Infinitamente Metafórico

Nada é, tudo se outra.

Fernando Pessoa

Instintiva|mente

Estou nervoso, é a primeira vez que a revejo.
Sem que venha a propósito, conto segredos, faço confidências de que logo me arrependo.
A distância física é também uma distância, um afastamento interior. Falo de mim como quem fala de uma outra pessoa que julga conhecer bem, ou pelo menos, isso presume.
Não creio que G. tenha acreditado ou mesmo entendido o que lhe quis dizer. Por isso, a partir de certa altura, os segredos transformam-se em pequenas mentiras, em efabulações. Fizemos o que é mais habitual duas pessoas fazerem, preenchemos todo o tempo com palavras, enquanto os corpos de dois animais, frente a frente, se alimentavam.

Pedro Paixão

Vive o instante que passa.

Vive-o intensamente até à última
gota de sangue. É um instante
banal, nada há nele que o distinga
de mil outros instantes vividos.
E no entanto ele é o único por ser
irrepetível e isso o distingue
de qualquer outro. Porque nunca
mais ele será o mesmo nem tu que o
estás vivendo. Absorve-o todo
em ti, impregna-te dele e que ele
não seja pois em vão no dar-se-te
todo a ti. Olha o sol difícil
entre as nuvens, respira à
profundidade de ti, ouve o vento.
Escuta as vozes longínquas de
crianças, o ruído de um motor que
passa na estrada, o silêncio que
isso envolve e que fica.

E pensa-te a ti que disso te apercebes, sê vivo aí, pensa-te vivo aí, sente-te aí. E que nada se perca infinitesimalmente no mundo que vives e na pessoa que és.

Vergílio Ferreira

Profunda Maresia

dançamos à roda dum mastro,
saia em papel de seda bordada com búzios...
uma quadra flutua pela noite de nossos cabelos
rodopias,
e os teus amores são relembrados pela noite adiante
espalham-se estrelas cadentes, papoulas breves,
junco molhado e o mar enche-se novamente de pássaros,
embarcações semelhantes a beijos que nos percorrem de alegria

Al Berto

Despeito

Hoje a obsessão foi mais forte.
Escrever-te.
E um dia perguntei-te se tinhas guardado estas cartas.
Tu olhaste-me com o teu sorriso breve e repreensivo.

Rasguei-as,
naturalmente, disseste,
e porque havia de guardá-las?

Vergílio Ferreira

Disseram-me

que não se pode quebrar o coração a alguém que já o tem partido.
E eu pensei
Pode.
Podemos sempre partir os bocadinhos do coração em bocadinhos ainda mais pequenos, amachucar ainda mais o que nos resta, como se nos tirassem o último sopro de vida.

Patrícia Reis

Fila De Espera

Espera-se para tudo, somos feitos não de carne,
De paciência, se calhar já nascemos com um papelinho na mão.
Retire aqui o seu bilhete e aguarde a sua vez.
Aguardo a minha vez. Desde que me conheço que aguardo a minha vez.

António Lobo Antunes

ilegível

O teu corpo, luz sobre a cama.
A escuridão chegará de um momento para o outro e tu perdes-te, minha amada, sobre os lençóis num sono que enche a noite. Enroscada como um animal perigoso que ao menor toque atacaria, a luz dos olhos fechada sob as pálpebras docemente descidas. Ainda se vê, no escuro, o seu fulgor. Não sei onde está aquela que eu persigo, por onde se passeia, erguida e nítida, quais os desejos de que se alimenta e os prazeres de que se constrói. Não sei que paisagens a acolhem, que língua humana fala. O teu corpo despido, estendido a meu lado, preste o ataque.
Tão frágil que me impede de lhe tocar.
Um imenso desejo.
A noite toma-te sem fazer perguntas.

Pedro Paixão

Sublinhado

Tenho um mau presságio.
Só escreve quem não está a bem com a vida, quem está desde sempre descentrado e busca o irremediável equilíbrio nas palavras.

Pedro Paixão